Mykene


Hinter den Bergen, den grünen hinauf, den grauen,
hinab zwischen Brocken, Thymian, Knochen,
in rostrotem Gras, nach Schritten und Schritten;
ich wollte, aber das war nicht möglich.

Ein altes Geschlecht sollte dort wohnen,
Söhne und Töchter von Söhnen und Töchtern,
scheu hinter Mauern, beschrieben mit zitternder Hand.
Wär ich ein Vogel, doch das war nicht möglich.

Nach den Bränden wenige werden,
wenige werden geblieben sein nach der Flut.
Und das Brot wäre zertreten, gewiss,
im Streit der Jahreszeiten, brüchig wie Holz, Glas auf den Steinen.

Vielleicht niemand? Nur Namen ohne Körper
zwischen eisernen Stühlen und unter der grausamen Sonne,
Zikaden, alt wie die Wahrheit. Ein Wort oder zwei?
Sie wüssten, aber sagten es keinem.

Die Brücken sind mit dem Wasser gegangen,
gegessen sind Leder und Mehl, die Räder zerbrochen.
Nur das Kraut, ja, es wächst noch, vor den schwarz-weißen Schiffen,

Sonne und Schatten steigen hinauf und hinüber,
und das Licht in den Bäumen, als würde es dauern. Erzählen,
von den Verrückten, der steinernen Königin, gläubigen Astronauten:

Nichts ist vorbei. Doch das ist nicht möglich.

So habe ich meine Passage gelöst
mit dem, was ich habe, den Brocken im Sack,
und geduldig gewartet. Doch keines der Schiffe kehrte je um



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